Master swordman t5 - INTERLUDE

Interlude

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Traduction : Raitei
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À Beaden, les journées commençaient tôt. Plus on s’enfonçait dans la campagne, plus les habitants se levaient aux premières lueurs du jour. L’agriculture étant l’activité principale de la région, il n’était pas rare de voir les villageois déjà dehors lorsque le soleil apparaissait à l’horizon, voire avant.

Les soirées, elles aussi, s’achevaient rapidement. Contrairement aux villes, où les divertissements se poursuivaient après la tombée de la nuit, un village isolé peinait déjà à disposer d’un éclairage convenable. Il était donc naturel que chacun regagne son lit une fois le soleil couché.

À présent, le soleil déclinait et presque tout le village se préparait pour la nuit. C’est à ce moment-là que Mordea Gardenant, le maître de maison, rendit visite au jeune homme qui avait accompagné son fils jusqu’à Beaden.

— Henblitz, as-tu un moment ?

— Sieur Mordea ? Y a-t-il un problème ?

— Je voulais seulement bavarder.

Celui qui ouvrit la porte n’était autre que Henblitz Drout, le jeune lion de l’Ordre de Liberion, l’élite du royaume. Sans être à proprement parler en tenue de combat, il se tenait pourtant comme s’il était prêt à partir à tout instant. Mordea n’en fut pas spécialement impressionné, même s’il ne pouvait qu’admirer une telle discipline d’esprit. Cette attitude montrait toutefois une chose : Henblitz ne considérait pas cet endroit comme un lieu où il pouvait relâcher sa garde.

Après s’être brièvement demandé quelle conduite adopter, le vieil homme au naturel bienveillant prit sa décision.

— Si cela ne te dérange pas, accepterais-tu de m’accompagner un instant ? demanda Mordea.

— Cela ne me dérange pas du tout. Je vous suis bien volontiers.

Henblitz n’hésita pas devant cette invitation soudaine. Après tout, c’était lui qui avait demandé, de manière assez cavalière, à se joindre à ce voyage.

Il n’était donc pas en position d’exiger que tout se déroule selon ses convenances. Durant son séjour à Beaden, il avait décidé de coopérer du mieux possible, comme il l’avait déjà fait en acceptant de nettoyer la salle d’armes. Travaux manuels ou autre tâche, peu importait. Si le maître de maison sollicitait sa présence, Henblitz s’y plierait volontiers, tant qu’aucune affaire urgente ne réclamait son attention.

Lorsqu’ils entrèrent dans la salle commune, les deux hommes furent accueillis par l’épouse de Mordea et mère de Beryl : Frenne Gardenant. Elle semblait préparer le lendemain et remuait le contenu d’une grande marmite usée.

— Oh, qu’y a-t-il, mon cher ? demanda Frenne.

— Rien de grave. Je pensais simplement mieux faire connaissance avec notre invité.

— Dame Frenne, dit Henblitz, — s’il y a quoi que ce soit que je puisse faire pour aider, n’hésitez pas à me le demander.

— Allons, allons, ne vous en faites pas pour ça.

Henblitz offrit son aide avec aisance, mais on la refusa avec un sourire enjoué. Au passage, jusque-là, il l’appelait « Dame », mais Frenne lui avait dit qu’il était trop formel. Elle estimait qu’il mettait trop de distance entre eux, et il n’y avait aucune raison pour que le vice-commandeur de l’Ordre de Liberion se comporte ainsi avec elle.

— Tu es techniquement un invité ici, dit Mordea. — Tu peux te détendre un peu.

— J’apprécie l’attention, mais c’est moi qui m’impose chez vous.

— Bon, je ne vais pas te forcer…

Henblitz parlait d’imposition, mais, du point de vue de Mordea, il avait devant lui l’un des responsables de l’organisation qui veillait sur son fils. Il n’irait pas jusqu’à lui demander de se comporter plus librement ou de parler sans retenue, mais il estimait que Henblitz pouvait bien se permettre un peu plus d’égoïsme. Il en avait la force, ainsi que le rang.

D’un autre côté, c’était précisément cette courtoisie, maintenue malgré sa position, qui lui valait l’estime de Mordea et de Frenne.

— Bois-tu, Henblitz ? demanda Mordea en sortant une bouteille de vin.

— Dans une certaine mesure.

— Voilà qui me fait plaisir.

Henblitz tenait remarquablement bien l’alcool. Il ne faisait certes pas le poids face à Allucia, mais rares étaient les chevaliers capables de rivaliser avec son endurance. S’il l’avait voulu, il aurait pu faire boire la plupart des gens jusqu’à les envoyer rouler sous la table. Pourtant, il avait assez de retenue pour éviter les excès chez autrui, surtout alors qu’à strictement parler, il n’avait même pas été invité au départ.

La maison de Mordea comptait parmi les lieux importants de Beaden, et disposait d’une autorité comme de ressources considérables. La salle d’armes possédait une longue histoire, et les villageois la regardaient avec respect. Cependant, même avec une certaine aisance, il restait difficile de se procurer certaines marchandises à la campagne. Beaden ne se trouvait sur aucune route commerciale, si bien que peu de marchands poussaient jusque-là.

Les produits de première nécessité, comme la nourriture, étaient une chose. Obtenir des produits de luxe, comme l’alcool, en était une autre : c’était autrement plus ardu, et les quantités restaient limitées. De plus, contrairement à Baltrain, on ne pouvait espérer trouver de bière fraîche dans un village pareil. On privilégiait donc des boissons relativement bon marché, capables de se conserver longtemps sans trop perdre en goût.

— Me tiendras-tu compagnie pour quelques coupes ? demanda Mordea.

— Oui, j’accepte bien volontiers.

Mordea versa le vin dans deux chopes, et ils les cognèrent de bon cœur. Henblitz s’humecta les lèvres d’une petite gorgée, tandis que Mordea avalait la sienne à grandes lampées.

— Ce n’est peut-être pas très raffiné, dit Mordea. — Je suis sûr que ce qu’on boit à Baltrain n’a rien à voir.

— Non, pas du tout.

L’amertume était prononcée.

Cela dit, il y avait des moments où la qualité de la boisson importait moins que l’humeur dans laquelle on la buvait, pour peu que le breuvage ne soit pas infect au point de donner envie de le répandre par terre. De ce point de vue, celui-ci remplissait le minimum requis. Henblitz parvint à le boire posément, sans esquisser la moindre grimace.

Après avoir bu en silence pendant un moment, Mordea finit par murmurer, avec une certaine hésitation :

— Est-ce qu’il va bien…?

Henblitz ne put songer qu’à une seule personne à laquelle il pouvait faire allusion.

— Bien sûr. Il nous traite tous très bien.

C’était son impression la plus honnête.

Henblitz était le premier à reconnaître qu’il s’était montré extrêmement discourtois lors de leur première rencontre. Les doutes qu’il avait nourris à l’égard de Beryl et d’Allucia avaient été proprement honteux. Pourtant, avec le recul, il estimait que cela n’avait pas forcément été une mauvaise chose. L’acte en lui-même demeurait regrettable, mais son résultat en avait valu la peine.

Au départ, du point de vue de l’Ordre dans son ensemble, Beryl n’était pas accueilli avec une opinion particulièrement favorable. Si cette méfiance avait été laissée à elle-même, elle aurait pu entraîner des problèmes bien plus sérieux. Les chevaliers les plus impétueux auraient peut-être fini par le défier les uns après les autres, pour se faire battre à répétition. Si cela s’était produit, leur regard sur Beryl aurait probablement pris une tout autre tournure.

Au lieu de laisser la situation se dégrader ainsi, le fait que le vice-commandeur, un homme dont tous reconnaissaient la force, l’ait défié en premier s’était finalement révélé bénéfique.

Bien sûr, Henblitz ne pouvait le comprendre qu’avec le recul.

— Vraiment ? Il a une curieuse absence de confiance en lui, vois-tu… dit Mordea.

— Ça, eh bien… C’est possible.

Même aux yeux de Henblitz, Beryl manquait beaucoup trop de confiance en lui au regard de ses capacités. Avec une telle maîtrise, personne ne lui reprocherait d’en imposer davantage. Pourtant, Beryl n’agissait jamais ainsi. Bien sûr, cette absence d’arrogance jouait en sa faveur. Mais on pouvait se demander si un tel état d’esprit convenait vraiment à un bretteur.

Henblitz, toutefois, ne chercha pas à creuser la question. Beryl était peut-être simplement d’une douceur authentique, ou bien un événement passé l’avait-il rendu ainsi. Comme ce trait semblait profondément ancré en lui, Henblitz avait jugé que ce n’était pas à lui d’y mettre son nez. Il aimerait sans doute en entendre parler un jour, mais il n’allait pas aborder le sujet de lui-même, et encore moins avec grossièreté.

Même Allucia n’en connaissait pas la raison. Si celle qui avait conduit Beryl à Baltrain l’ignorait, alors ses subordonnés l’ignoraient forcément eux aussi. C’était du moins ainsi que le voyait le vice-commandant.

— Je suis un père. Je veux qu’il ait une bonne vie.

Le visage un peu empourpré par le vin, Mordea se mit à parler avec le cœur. Henblitz ne répondit rien. Il n’avait ni épouse ni enfant, il ne pouvait donc pas comprendre l’angoisse d’un parent. Il comprenait toutefois, au moins, l’attention d’un père. Les siens la lui avaient largement donnée.

— Alors, je voulais te consulter à propos de quelque chose… dit Mordea.

— Oui ?

Henblitz s’y attendait. Mordea avait choisi un moment où Beryl, Curuni et Mewi n’étaient pas là. Le vin et tout ce qui avait précédé n’étaient qu’un préambule. Henblitz supposait qu’il s’agissait d’une demande ayant trait à Beryl, sans toutefois avoir assez d’éléments pour en deviner la teneur.

— Connais-tu, là-bas, de jeunes femmes convenables qui pourraient devenir son épouse ?

— Hmmm…

C’était la conversation qu’ils avaient eue sur le pas de la porte, le premier jour. Henblitz avait d’abord cru à une plaisanterie, mais il semblait que Mordea fût sérieux. La requête, toutefois, était délicate.

Henblitz était extrêmement populaire auprès des femmes.

Il occupait le rang de vice-commandeur de l’Ordre de Liberion, possédait les capacités dignes de ce titre, des traits avantageux et un caractère irréprochable. Nombre de femmes voyaient en lui l’exemple même de l’homme idéal.

Henblitz, pourtant, n’éprouvait pas un enthousiasme particulier pour ce genre de choses. Il était trop occupé à avancer sur la voie de l’épée. Il ne considérait pas une compagne ou une épouse comme un obstacle à son art, rien de tel, mais il consacrait tout ce qu’il avait à gravir ce sommet, et doutait d’avoir le temps d’accorder à une femme l’attention qu’elle mériterait.

Les êtres humains étaient incapables d’un amour parfaitement inconditionnel. Peut-être existait-il quelque part une personne capable d’un tel dévouement, mais cela relevait presque de la sainteté. Henblitz ne souhaitait pas que quelqu’un se consacre à lui alors qu’il n’avait rien à lui offrir en retour. C’était pour cette raison qu’il ne s’était jamais vraiment rapproché du sexe opposé.

— Ça a l’air difficile…, dit Henblitz. — Je ne suis pas particulièrement versé dans ce domaine non plus.

— Hein ? Un homme comme toi doit avoir l’habitude que les femmes viennent lui parler.

— Eh bien, elles m’abordent régulièrement, mais… pour ce qui est de l’amour, je ne suis pas vraiment…

— Hm…

Mordea s’enfonça dans ses réflexions. Il se demandait si le vice-commandeur n’avait vraiment aucun intérêt ou s’il faisait preuve d’humilité. Il était possible que Henblitz se comporte ainsi pour éviter d’être entraîné dans les histoires pénibles du fils de Mordea.

Mordea cherchait bel et bien à refiler ce problème à quelqu’un d’autre, mais il n’y avait plus à tergiverser — cela ne se résoudrait pas sans intervention extérieure. Il voulait sincèrement que son fils ait une vie heureuse. Il n’allait pas prétendre qu’on ne peut être heureux sans conjoint, mais partager sa vie avec quelqu’un donnait sans aucun doute davantage de couleur à l’existence.

— Est‑ce que je devrais simplement lui arranger une rencontre en vue d’un mariage…? marmonna Mordea.

— Je n’en suis pas certain…

Mordea pouvait l’organiser s’il le souhaitait. S’il ne l’avait pas encore fait, c’était parce qu’il respectait la volonté de Beryl. Il pouvait solliciter de jeunes femmes en âge de se marier dans les villages voisins, ou même se rendre à Baltrain pour y chercher une candidate. Beryl commençait certes à prendre de l’âge, mais il portait le prestigieux titre d’instructeur extraordinaire de l’Ordre de Liberion. Naturellement, Mordea devrait se renseigner sur le caractère et les origines de chaque prétendante, mais il ne doutait pas de pouvoir en convaincre une ou deux.

Henblitz, pour sa part, désapprouvait l’idée de Mordea. Compte tenu de la personnalité de Beryl, il était possible qu’il accepte simplement pour ne pas embarrasser l’autre partie. Cela risquait de mener à un mariage qu’il ne désirait pas réellement.

Cependant, la véritable difficulté, aux yeux de Henblitz, tenait à la commandeure des chevaliers qu’il respectait tant : Allucia Citrus. Par le passé, il avait déjà effleuré la question de ses sentiments. Il avait choisi un moment où Beryl n’était pas présent et lui avait demandé ce qu’elle pensait de lui. Elle lui avait alors parlé d’admiration, de nostalgie, de regrets. Malheureusement, elle n’était pas capable d’exprimer ses sentiments franchement. Aux yeux de Henblitz, ses émotions se trouvaient dans un état extrêmement complexe. Sachant cela, il ne pouvait accueillir favorablement l’idée d’une rencontre arrangée.

Si Beryl devait épouser une femme inconnue d’Allucia, celle-ci leur donnerait sans doute sa bénédiction avec sincérité. Peut-être finirait-elle par boire plus que de raison et prendre quelques jours de congé, mais elle en serait capable. Elle aussi souhaitait le bonheur de Beryl, et elle ne se considérait pas comme indispensable à ce bonheur. Elle voulait être auprès de lui, oui, mais elle ne pensait pas que cela devait nécessairement être elle.

En poussant un peu le trait, Allucia était une fervente admiratrice de Beryl. Mais cela dépassait Henblitz. Il n’en avait qu’une compréhension assez superficielle. Tout ce qu’il savait, c’était que sa commandeure serait profondément blessée si Beryl se mettait à fréquenter quelqu’un.

— Si seulement on trouvait quelqu’un de fantasque comme Frenne, grommela Mordea.

— Tu veux que je te frappe ? dit Frenne à côté.

— Je plaisante ! Je plaisante !

— Hahaha. Eh bien, Dame Frenne est une épouse admirable, remarqua Henblitz.

— Aaah, toi aussi ?! s’exclama Frenne. — Les chevaliers du royaume ont décidément la langue bien pendue.

Henblitz savait qu’il existait déjà, dans l’entourage de Beryl, au moins une femme au caractère singulier. Il répugnait toutefois à le mentionner. En vérité, il y en avait certainement plus d’une. Pour parler franchement, Beryl avait déjà dépassé l’âge généralement jugé convenable pour se marier. Pourtant, même aux yeux d’un autre homme, il possédait beaucoup de charme. Henblitz doutait qu’Allucia soit la seule femme à le considérer favorablement.

— Il n’y a pas lieu de s’en inquiéter, dit Henblitz. — Je suis certain qu’un jour, une partenaire qui lui conviendra saura le combler.

— Hm ? Qu’est-ce qui te fait dire cela ? demanda Mordea.

Mordea ignorait quelle vie Beryl menait à Baltrain. Il se l’imaginait sans doute tel qu’il avait été lorsqu’il s’était enfermé à Beaden, n’accordant d’intérêt à rien d’autre qu’à l’épée. Après avoir confié la salle d’armes à Beryl, Mordea n’avait pas assisté à ses leçons. Il ne connaissait même pas Curuni, qui avait pourtant été l’une de ses élèves à cette époque. Voilà pourquoi il pensait que la vie sentimentale de Beryl ne pourrait avancer sans une pression extérieure.

Henblitz, lui non plus, ne savait pas vraiment quel homme Beryl avait été avant son arrivée à Baltrain. Il savait qu’il avait enseigné dans cette salle d’armes, mais il ignorait la vie qu’il y avait menée. À vrai dire, il n’avait même jamais songé à s’intéresser à de tels détails. Toutefois, au vu de la maîtrise presque parfaite de Beryl à l’épée et de son bon caractère, Henblitz était convaincu qu’une ou deux prétendantes finiraient bien par entrer dans sa vie.

Il connaissait d’ailleurs une femme remarquablement accomplie à qui il ne manquait plus que de franchir ce pas.

Pour une raison ou une autre, cependant, elle semblait persuadée que ce ne serait pas une bonne idée.

— Non, enfin… ce n’est qu’une supposition de ma part, dit Henblitz.

— Oooh. Tu penses vraiment que ce genre de choses pourrait lui arriver aussi ? demanda Mordea.

— Je crois que c’est tout à fait possible.

— Haha ! Très bien !

Tous deux avaient une vision un peu différente de Beryl, et, au bout du compte, ils en restèrent là.

— Enfin, si seulement nous connaissions ses goûts, dit Mordea. — Mais il ne parle jamais de ce genre de choses…

— Aaah, je vois ce que vous voulez dire.

Il y a de la gêne à parler de ses goûts pour l’autre sexe. À plus forte raison devant ses propres parents, si bien qu’il était parfaitement naturel que Mordea n’en sache rien.

— Ah…

— Hm ? Oh, Mewi. Qu’y a‑t‑il ?

Et justement, au moment où la conversation sur Beryl touchait à sa fin et où les deux hommes retournaient à leur vin, une autre silhouette entra dans le salon. C’était la fillette aux cheveux bleus, Mewi Freya. Mordea fut le premier à la remarquer et l’appela d’une voix douce. Son ton était plusieurs fois plus doux et plus prévenant que lorsqu’il parlait à Beryl ou à Frenne.

— Euhh… Hum…

— Hahaha, je suppose qu’on finit par avoir plus de temps qu’on ne sait qu’en faire dans ce trou perdu, dit Mordea. — Allez, approche. Frenne, apporte‑lui quelque chose.

— Oui, oui. Mew Mew, assieds‑toi.

— D’accord…

Plusieurs jours s’étaient écoulés depuis que Mewi était arrivée à Beaden avec Beryl. Cela n’avait toutefois pas suffi à dissiper sa méfiance. Elle n’était pas hostile, mais elle ne se sentait pas à l’aise ici. Mordea, Frenne et Henblitz le voyaient bien. Ils avaient essayé de l’aider à se détendre, mais cela n’avait guère progressé.

Mewi jugeait aussi qu’il serait malvenu de refuser sèchement une invitation. Cependant, cela ne venait que de sa réserve et de sa nervosité — elle ne se sentait pas libre auprès de cette famille.

En vérité, elle ne considérait personne d’autre que Beryl comme de la famille.

Les parents de Beryl n’étaient pour elle que des étrangers bienveillants.

— Tiens. Je suis désolée, mais nous n’avons guère mieux.

— Merci…

Frenne posa devant Mewi une tasse d’eau chaude. Il n’était pas question de lui donner du vin, et c’était la seule chose qu’on pouvait préparer sur‑le‑champ.

Mewi en but une gorgée timidement. Naturellement, cela n’avait aucun goût, mais cela l’aida à se calmer un peu.

— Hm. Comment trouves‑tu la vie ici, Mewi ? demanda Mordea après l’avoir observée un moment.

— Je trouve… que c’est bien…

Poursuivre la conversation avec Henblitz aurait été bien trop embarrassant.

Après tout, si Beryl venait à se marier, Mewi aurait une nouvelle belle-mère. Elle s’était certes considérablement ouverte à lui, mais Mordea jugea le sujet trop délicat pour l’aborder ainsi à brûle-pourpoint.

Mewi, elle, était simplement sortie de sa chambre parce qu’elle avait soif.

Elle ne s’attendait pas à être invitée à s’asseoir, et l’idée de devoir traverser cette tempête de conversation la remplissait d’angoisse.

— Elle doit être nerveuse avec autant d’adultes autour d’elle, dit Henblitz. — Je vais me retirer.

— D’accord, merci de m’avoir tenu compagnie, lui dit Mordea.

Henblitz vida son verre de vin d’une traite. Il n’était pas du genre à laisser ce qu’on lui offrait.

Cela dit, le départ de Henblitz ne sembla pas mettre Mewi plus à l’aise pour autant. Elle s’était quelque peu habituée à lui durant le trajet, et Beryl lui avait assuré qu’elle pouvait lui faire confiance. À bien y regarder, elle avait même passé un peu plus de temps avec Henblitz qu’avec Mordea, ne serait-ce que de peu.

Mewi s’accommodait aussi plus facilement de quelqu’un de l’âge de Henblitz. Sa nervosité venait simplement du fait qu’elle se retrouvait face à une personne plus âgée encore que Beryl.

— Je ne te demanderai pas d’être à l’aise d’un coup, mais… Mewi, est‑ce que je te fais peur ? demanda Mordea.

— Erk… Euhh…

— Hahahaha ! J’imagine que oui ! Désolé d’être effrayant !

Malgré la question, Mordea trouva seul la réponse et se mit à rire. La plupart le voyaient comme un homme franc, mais pour Mewi, il n’était rien d’autre qu’un grand‑père déroutant. Comment ne pas en avoir peur ?

La gorge sèche, Mewi sentit l’angoisse monter. La tasse d’eau chaude fut vide en un rien de temps. Ses yeux errèrent quelques secondes avant de se poser sur la chope de Mordea.

— Hm ? Ça t’intrigue ? demanda‑t‑il. — Eh bien, c’est encore trop tôt pour toi. Tu en connaîtras le goût un jour. Attends jusque‑là.

— D’accord…

Mordea balaya sa maigre envie d’un petit rire taquin. Elle ne voulait pas vraiment d’alcool. C’était à peine de la curiosité. Elle voyait la personne la plus proche d’elle paraître si satisfaite chaque fois qu’il descendait une chope qu’elle ne pouvait s’empêcher d’être intriguée.

— Au fait, je ne t’en laisserai pas pour l’instant, mais…

— Hm ?

Le sourire taquin de Mordea s’accentua un peu avant qu’il n’ajoute :

— Beryl t’en laissera peut‑être goûter une gorgée si tu lui demandes.

Mewi parut un peu surprise par la suggestion.

Mordea n’avait pas tort. Beryl se montrait très gentil avec elle. On pouvait même dire qu’il était tendre, voire excessivement protecteur. Tant qu’elle ne demandait pas l’impossible, il était fort probable qu’il prête l’oreille à n’importe laquelle de ses requêtes. Elle s’était assez ouverte à lui pour en arriver inconsciemment à cette conclusion. On pouvait dire qu’elle comptait sur sa bonté, même si elle ne s’en rendait pas vraiment compte.

Maintenant que Mordea avait abordé ce sujet, elle sentit sa méfiance envers lui s’atténuer d’un rien. Elle percevait bien qu’il n’était pas un mauvais homme. Cependant, il restait un vieil homme, et il ne dégageait pas la même douceur que Beryl. Cela suffisait encore à lui faire éviter les échanges avec lui.

Mewi se montrait bien plus méfiante envers les inconnus que les autres enfants de son âge. Cet instinct avait été forgé par l’environnement dans lequel elle avait grandi. Mais, vu sous un autre angle, cela signifiait aussi que son seuil de méfiance pouvait évoluer selon son environnement.

Sans même s’en rendre compte, elle s’était déjà beaucoup détendue depuis qu’elle vivait avec Beryl et qu’elle avait intégré l’institut de magie. C’était parce qu’en plus de ce nouveau rythme de vie, elle n’avait soudain plus à craindre les personnes les plus proches d’elle. Voilà pourquoi il ne lui avait fallu qu’une demi-journée pour cesser d’être nerveuse en présence de Curuni et de Henblitz, qui étaient pourtant, pour ainsi dire, de parfaits inconnus.

Elle n’avait tout simplement pas encore passé assez de temps avec Mordea. Mais si elle continuait de lui parler en face à face, sa méfiance finirait tôt ou tard par se dissiper.

Et ce moment venait justement d’arriver.

— Euh… sieur… Mordea…

— Tu peux m’appeler grand‑père.

— Allons, allons, pas de ça, dit Frenne d’un ton de reproche.

— Hahahahaha, pardon !

Le vieil homme paraissait de très bonne humeur. Mewi n’avait encore jamais rencontré quelqu’un qu’elle puisse appeler grand‑père. Tout en mettant cette proposition de côté, elle se sentit un peu moins nerveuse qu’avant.

— Pardon, pardon. Alors, tu voulais me demander quelque chose ? demanda Mordea.

— Hm… Tu es… un combattant, non ?

— Eh bien, oui. Je suis un épéiste, pour être précis.

Combattant — un mot si vague qu’il pouvait désigner des aventuriers, des chevaliers ou des mages. Elle n’avait pas, à proprement parler, tort, mais Mordea rectifia. Il était un épéiste. Il ne savait pas user de magie et n’en comprenait pas le fonctionnement. En revanche, pour ce qui touchait à la lame, il était sur son terrain.

— Entre toi et le vieux… qui est le plus fort ? demanda Mewi.

— Le vieux ? Tu parles de Beryl ?

— Oui…

— Hmm.

L’expression de Mordea changea soudain. Les yeux du vieil homme insouciant qui regardait une petite‑fille cédèrent la place au regard aigu d’un épéiste. Mewi savait que Beryl était fort, sans savoir à quel point. L’échelle dont elle disposait dans sa tête était incapable de le mesurer. Elle le voyait simplement comme « très fort ». Mais cela, elle était bien incapable de le quantifier. Voilà pourquoi elle avait interrogé Mordea.

Après un moment de réflexion, Mordea donna sa réponse.

— Je ne sais pas.

— Tu ne sais pas ?

— Non.

Ce n’était évidemment pas ce qu’il pensait vraiment. Ses sens d’épéiste s’étaient aiguisés des décennies durant. Impossible qu’il ignore où il se situait face à un autre, et plus encore face à son fils.

Nul ne l’avait observé plus longtemps ni de plus près que lui.

Cependant, chez ce vieil homme pesaient à la fois l’orgueil de l’épéiste et l’égard pour sa petite‑fille. Il ne pouvait pas déclarer crûment qu’il était le plus fort, ni avouer sa défaite et dire que Beryl l’était. S’ils devaient s’affronter, père et fils le sauraient en un instant — tant l’écart était grand, à présent. Mordea n’avait pas cédé la salle d’armes à Beryl alors qu’il était encore dans la force de l’âge sur un simple caprice. Non, il l’avait fait après avoir reconnu les capacités de son fils.

— Tu es curieuse ? demanda Mordea.

— Eh bien… oui.

Cependant, depuis qu’il avait cédé la salle d’armes, Mordea avait délibérément choisi de raréfier les affrontements directs entre eux. Les raisons en étaient multiples. Mordea savait que Beryl le tenait pour l’épéiste absolu. Une part de lui ne voulait pas écorner cette image, et son obstination refusait de le laisser perdre si facilement. Il y avait peut‑être aussi le risque que son fils prenne de l’arrogance si Mordea pliait trop vite le genou. Et s’y mêlait le désir de ne pas briser l’admiration d’un fils pour son père. En somme, il était irrémédiablement un épéiste et irrémédiablement un parent.

— Je vois. Je suppose que ça se tient…

De ce fait, ses égards de père et sa petite fierté d’épéiste avaient considérablement retardé la prise de conscience, chez Beryl, de ses propres capacités. Beryl n’avait toujours pas trouvé d’épouse, et les années avaient passé. Un peu trop, même.

Néanmoins, ne serait-ce que sur le papier, il veillait désormais sur une fille. Mordea avait donc une petite-fille. Cette conversation n’avait rien de particulièrement profond, mais, en tant que père, elle lui donna le sentiment que l’un de ses rôles venait déjà de s’achever.

— Mon cher, n’est‑ce pas assez, maintenant ? dit sa femme, la voix pleine d’affection.

— Frenne…

Il n’avait pas besoin de demander ce qu’elle voulait dire. Son intuition visait juste. Elle avait choisi ses mots précisément parce qu’elle lisait à la perfection les pensées et les émotions de Mordea.

— Hé… Hahaha ! Tu as raison ! Va pour ça !

— Hein ?

Mewi resta déconcertée par le soudain éclat de rire de Mordea. Elle se méfiait un peu moins de lui, désormais, mais cela n’en faisait pas un grand‑père plus facile à comprendre.

— Oui ! Il est temps de lui apprendre lequel de nous deux est le plus fort !

Mewi releva la contradiction : un peu plus tôt, Mordea avait affirmé ignorer lequel des deux était le plus fort, et le voilà qui semblait maintenant avoir sa petite idée. Elle n’en comprenait pas la raison. Après tout, elle-même était incapable de dire lequel l’emporterait.

En revanche, derrière le rire sonore de Mordea, elle percevait au moins une certaine résolution.

— Mewi. Merci.

— Hein ? Ah, euh… D’accord ?

Elle n’avait aucune idée de la raison pour laquelle il la remerciait. Entre ce père et son fils s’était accumulé un temps qu’elle ne pouvait même pas imaginer. Au fond, sa curiosité à ce sujet n’était pas si grande.

Ce n’était qu’une petite question nichée dans un coin de son esprit.

Beryl était fort, donc son père devait l’être aussi. Sa réflexion n’allait guère plus loin. Aussi, lorsque Mordea annonça qu’il découvrirait lequel d’eux deux était le plus fort, elle éprouva bien un peu de curiosité, mais pas assez pour manifester un véritable intérêt.

Pas assez, en tout cas, pour dire quoi que ce soit.

— Ouf… On dirait que j’ai une chose de plus à attendre avec impatience, marmonna Mordea en avalant le reste de son vin.

— Hm ?

Mewi ne comprenait pas son état d’esprit, et ne pouvait donc pas saisir le sens de ces mots.

Qu’avait-il donc à attendre avec impatience ?

En fin de compte, elle ne parvint pas à le comprendre.

— Euh…

— Oh là là, pardon. Tiens, je te ressers.

Mewi renonça à y réfléchir.

Pour l’instant, le plus important restait sa gorge sèche.

Frenne remarqua les marmonnements de Mewi et s’empressa de lui remplir sa tasse d’eau chaude.

Sans grande surprise, cela n’avait pas plus de goût.